dói-lhes o peito;
assentaram-nos em contraplacado
e os soldados que partiram para o ultramar
voltaram para não regressar.
sentem-se a definhar;
se brilham os dias é porque as balas são de ouro;
e em cada coração estão 20 delas cravadas
e por cada guerra há mil belas que não serão mais amadas
e por cada morte há uma vela queimada...
a cera encherá os vazios que outros deixaram.
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